Le mortuaire de Sveavägen détenait plus de caca que celui de Döbelnsgatan

Le cimetière a tenu la boîte de Gato Negro et a grillé la plaque de métal sur le trottoir. Une seule rose flétrie se couchait sur l'endroit où le Sanctuaire funéraire avait été abattu dix-sept ans plus tôt. Cimetière s'accroupit et passa son doigt sur l'inscription relevée. Sa tête le faisait mal, et ce n'était pas la soude. Les gens qui se promenaient sur Sveavägen regardaient aussi dans le sol; Certains avaient la main pressée contre leurs tempes. Plus tôt dans la soirée, il s'agissait simplement d'un orage approchant, mais la tension électrique dans l'air s'était graduellement, imperceptiblement, plus intense jusqu'à ce qu'elle soit maintenant insupportable. Pas encore un nuage dans le ciel de nuit; Pas de grondement lointain, pas d'espoir de libération. Le champ invisible de l'électricité ne pouvait pas être touché, mais c'était là; Tout le monde pouvait le ressentir. C'était comme une panne à l'envers. Comme vers neuf heure, aucune lampe ne peut être éteinte, aucun appareil électrique n'est éteint.

Si vous essayez de retirer la fiche, il y avait un bruit de craquement alarmant et des étincelles ont volé entre la prise et la fiche, ce qui empêche le circuit de se briser. Et le champ augmentait toujours en force. Le cimetière avait l'impression qu'il y avait une clôture électrique autour de sa tête, le torturant, pulsant avec des chocs de pure douleur. Une ambulance s'est déroulée avec des sirènes qui se sont écrasées, soit parce qu'elle était en expédition, soit simplement parce que personne ne pouvait les éteindre. Un couple de voitures garées étaient en marche au ralenti. Le cimetière a relevé le fût du vin pour faire face au niveau, incliné la tête en arrière et a ouvert le robinet. Un courant de vin a frappé son menton et s'est répandu au-dessus de sa gorge avant de pouvoir le détourner dans sa bouche. Il ferma les yeux, buvait profondément tandis que le vin répandu coulait sur son coffre, se mêlait à sa sueur et continua.

Pendant plusieurs semaines, toutes les cartes météorologiques ont montré d'énormes sols heureux plâtrés dans tout le pays. Le pavé et les bâtiments ont cuit à la vapeur avec de la chaleur accumulée pendant la journée et même maintenant, à près de onze heures, la température était coincée d'environ trente degrés. Le cimetière hocha la tête au revoir à l'enterrement et traça les pas de son assassin vers Tunnelgatan. La poignée du fût de vin s'était cassée quand il l'a soulevé par une fenêtre de voiture ouverte et il a dû le porter sous son bras. Sa tête était plus grande que d'habitude, enflée. Il a massé son front avec ses doigts. Sa tête probablement semblait encore normale de l'extérieur, mais ses doigts, ils s'étaient gonflés de la chaleur et du vin. Le cimetière s'est stabilisé contre la balustrade, marchant lentement les marches dans le sentier escarpé. Chaque étape instable retentit dans son crâne palpitant. Les fenêtres des deux côtés étaient ouvertes, éclairées, de la musique en provenance de certaines. Le cimetière désirait l'obscurité: obscurité et silence. Il voulait continuer à boire jusqu'à ce qu'il réussisse à s'arrêter.

Au sommet des escaliers, il s'est reposé pendant quelques secondes. La situation se détériorait. Impossible de dire s'il était pire ou si le terrain devenait plus fort. Ce n'était pas pulsé maintenant; Maintenant c'était une douleur brûlante constante, le serrant sans relâche. Et ce n'était pas seulement lui. Non loin de lui, il y avait une voiture garée sur le trottoir. Le moteur tourne au ralenti, la porte latérale du conducteur s'ouvre et la stéréo joue 'Living Doll' en pleine explosion. À côté de la voiture, le conducteur était accroupi au milieu de la rue, les mains pressées contre sa tête. Le cimetière a fermé les yeux et les a encore ouverts. Était-il en train d'imaginer des choses ou la lumière des appartements autour de lui devenait plus lumineuse? Soigneusement, un pas à la fois, il se dirigea vers Döbelnsgatan; A atteint l'ombre des marronniers dans le cimetière de Johannes, mais il s'est effondré. Ne pouvait pas continuer. Tout bourdonnait maintenant; Il ressemblait à un essaim d'abeilles dans la couronne de l'arbre au-dessus de sa tête. Le champ était plus fort, sa tête était comprimée comme si elle était loin sous l'eau et à travers les fenêtres ouvertes, il pouvait entendre les gens crier.

La douleur dans sa tête était au-delà de la raison. Difficile de croire qu'une telle cavité pourrait faire tant de peine. Chaque seconde, sa tête allait tomber. La lumière des fenêtres était plus forte, les ombres des feuilles jetèrent un motif psychédélique sur son corps. Cimetière tourna le visage vers le ciel, ouvrit les yeux et attendit le coup, l'explosion. Ça avait disparu comme un coup de lance. Le mal de tête disparut; L'essaim d'abeille s'arrêta brusquement. Tout est passé à la normale. Cimetière a essayé d'ouvrir sa bouche pour laisser tomber un son, une expression de gratitude peut-être, mais ses mâchoires étaient verrouillées, fermées à l'étroit. Ses muscles n'avaient pas été fatigués depuis si longtemps. Et quelque chose est tombé du ciel.

Le cimetière l'a vu le moment avant d'atterrir près de sa tête, quelque chose de petit, un insecte. Le cimetière soufflait dans le nez, savourait l'odeur sèche de la terre. L'arrière de sa tête reposait sur quelque chose de dur et de froid. Il a tourné la tête pour lui rafraîchir la joue aussi. Il y avait plus de noms plus loin. Une tombe familiale. Greta avait été mariée à Carl, mais elle avait été veuve ces quinze dernières années. Cimetière l'imaginait comme une petite femme aux cheveux gris, luttant contre son cadre de marche par la porte d'un grand appartement. Il a imaginé la destruction de l'héritage qui aurait éclaté il y a quelques semaines. Quelque chose se déplaçait sur le visage du marbre et le Cimetière l'entoura.

Une chenille et un grub blanc sans tache, aussi gros qu'un filtre à déchets chimiques. Il avait l'air troublé, se tordant sur le marbre noir et le Cimetière l'a senti désolé, l'a poussé avec son doigt pour le faire glisser sur l'herbe. Mais la chenille n'a pas bougé. Cimetière apportait son visage à côté de la chenille et le repoussa de nouveau. Il pourrait aussi avoir été cimenté à la pierre. Cimetière a extrait un briquet de sa poche et l'a fait glisser pour un meilleur look. La chenille se rétrécissait. Le cimetière était tellement près que son nez presque brossé la chenille; Le briquet a cerné quelques poils. Le cimetière a frappé ses nœuds contre la pierre. C'était vraiment la pierre. Marbre lisse et coûteux. Il était presque complètement disparu maintenant. Un seul petit petit bouton blanc. Il a fait signe au cimetière, s'est enfoncé dans la pierre en regardant et disparu. Le cimetière a senti son doigt là où il l'avait été. Il n'y avait pas de trous, pas de fragments lâches où la chenille avait creusé. Il avait coulé et maintenant il était parti. Le cimetière tapota la pierre avec le plat de sa main. Ensuite, il prit son soda au lait et se dirigea vers la chapelle pour s'asseoir sur les marches et boire. Il était le seul à le voir.